Corria o ano de 1993 e Anabela ganhava o Festival da Canção com "A Cidade (Até Ser Dia)". Em Millstreet, Irlanda, subia ao palco com aquele que é, na minha mente de criança, o vestido mais lindo que vi até hoje.

Em 2020, deixei de consumir qualquer tipo de conteúdo daquela que é a maior plataforma de pornografia online, o Pornhub. Este site tem uma média de 3,5 mil milhões de visitas por mês. Mais do que Netflix, Amazon e Yahoo juntas.

São mais baratas, mais ecológicas, menos tóxicas e bem mais giras. Mas alguém me ajude a passar nesta cadeira, que sinto que vou chumbar a História Contemporânea de Cocó.

Não há tema como a maternidade para nos julgarmos umas às outras. Quanto mais miseráveis estivermos, melhores mães somos. Ou se calhar só precisamos de empatia.

Quem um dia se lembrou de dizer que a gravidez é um estado de graça mentiu. Ou então sou eu que juntei em mim todas as maleitas. Mas vá, admito, quando ele dá uns pontapés até é fixe.

As mães podem cozinhar, limpar, dar banho, ajudar com os estudos e tanto mais, que serão sempre uma mãe. Se o pai faz isto, as mulheres têm tanta sorte. Não, não têm. Tiveram foi discernimento a escolher o parceiro.

Contraí COVID-19. Sou mais uma entre milhares de pessoas que estão a lidar com este vírus caprichoso e imprevisível. Será que isso dá carta branca a desconhecidos de me perguntarem como é fiquei infetada? Não me parece.

Deixem-me desabafar um pouco e queixar-me de algo completamente acessório e fútil. É um tema que, provavelmente vos vai aborrecer e irritar. Paciência, é para o que estamos hoje.

Diogo Faro participou numa festa com mais de 10 pessoas. Uma foto veio a público. O humorista foi criticado e, depois, pediu desculpas. É só isto? Não, não é só isto.

Depois de ouvir um médico salientar a urgência de uma mudança na estratégia da comunicação, durante esta fase da pandemia, surgiu-me uma ideia que é capaz de funcionar: o UCI Reality.

A TVI decidiu colocar no canto superior direito do ecrã um contador de casos de contágio por COVID-19. Não sei se aguento até ao fim do "Jornal das 8" sem ter um ataque de ansiedade.

Façamos em conjunto uma merecida pausa no fluxo avassalador de notícias sobre a pandemia. Proponho uma reflexão sobre a vida dos solteiros em tempos de confinamento. Parece-vos bem? Vamos a isso.

Contraí o vírus depois de 14 de janeiro e, por causa da burocracia que é o cruzamento de dados neste país, já não posso votar. E isso deixa-me mais irritada que as dores no corpo.

Para as pessoas que não gostam de ir buscar para comer em casa nem apreciam receber estranhos à porta com sacos de comida, eis a solução: filiarem-se no Chega.

A "mágica liberdade do self media", o "crescimento horizontal" e um tal vídeo num iate. Analisei o post de Ruben Rua e acabei a escrever sobre Barack Obama.

Qualquer boa intenção do #VermelhoemBelem é eclipsada por Maria Vieira que encarna Marilyn Monroe e, num momento que nem o mais genial dos guionistas se lembraria de inventar, canta "Happy Birthday, Mr. President".

O meu 2021 começou no Verão de 2020, com a minha mudança para a MAGG, que desencadeou uma série de decisões que me tornaram mais eu.

Quando comecei a rever o artigo que a Ana Luísa Bernardino escreveu sobre o livro de Cristina Ferreira tive de fazer uma pausa para respirar. Senti qualquer coisa que só consigo descrever como náusea, tristeza, deceção.

Não é um reality show, nem sequer um talent show. Não vai causar polémica nem liderar as audiências. É conduzido por um novato nestas lides e chega à RTP1 a 18 de setembro.

"Pessoas gordas são gordas porque não sabem fechar a boca". "Pessoas gordas merecem estar deprimidas". "Pessoas gordas estão mesmo a pedir para ser gozadas". "Pessoas gordas que são felizes estão a promover a morte."

Ah… quem não gosta de um título com uma rima? Eu aprecio. Vamos falar sobre televisão? Vamos a isso.

A ministra da Cultura oferece drinks e o Lux passa a servir caracóis. Conclusão: o país transformou-se num meme da internet.

Também eu me considero um estranho tantas vezes empurrado para um lado e para o outro pela turba dos normais, que me exige que seja feliz de acordo com os seus parâmetros de felicidade e normalidade. O efeito é o contrário.